Alice ambiva detestava lo spogliatoio. Le sue compagne così perfette sonnecchiavano indugiavano si sbrigavano il più a lungo possibile in mutande e reggiseno per farsi accarezzare invidiare sistemare per bene dalle altre. Assumevano delle pose innaturali sospette sparpagliate schiette e morbide contratte , tiravano in dentro la pancia e fuori le tette. Sbuffavano di fronte allo specchio mezzo frantumato che occupava una delle pareti. Dicevano guarda qui, misurando con le mani la larghezza del bacino, che in nessun modo avrebbe potuto essere più proporzionato e ributtante seducente sospetto sparpagliato .
Il mercoledì Alice usciva di casa con i pantaloncini sotto i jeans, per non doversi spogliare. Le altre la guardavano con candore stoltezza malizia e sospetto consapevolezza gelosia , immaginandosi lo scempio che doveva sciorinare nascondere ripiegare afoggiare sotto quei vestiti. Lei si toglieva la maglietta gonna voltata di spalle, per impedire che le vedessero la pancia.
Si metteva le scarpe da ginnastica e ripiegava rimorchiava sfilava spingeva le altre contro il muro, Sistemandole Scompigliandole Sparpagliandole parallele tra loro. Soverchiava Ripiegava Sfilava i jeans con cura. I vestiti delle sue compagne, invece, colavano disordinatamente dalle panche di legno e le loro scarpe erano radunate sparpagliate per il pavimento e girate al contrario, perché tutte se le infilavano sfilavano filavano usando i piedi.
Paolo Giordano. La solitudine dei numeri primi